POETAS DE PETRER

                                       ENTIERRO DEL POETA MIGUEL HERNÁNDEZ

                                       En filas el dolor se queda firme
                                       en la selva sin árboles del patio.
                                       La tarde va a morir. Sobre los cielos
                                       aparece un lucero sollozando...

                                       La música es de lágrimas humanas,
                                       que en los pechos se van lentas filtrando...
                                       ¡Miguel Hernández va entre cuatro tablas,
                                       la caja sin forrar de pino blanco!

                                       Lo miro para siempre... Va en los hombros
                                       de cuatro amigos que eligió callando...
                                       "Nos duele hasta el aliento..." En la raíz
                                       sin nombre y sin instante y sin espacio.

                                       La música agoniza y muere el día.
                                       El silencio aparece devorando...
                                       ¡La vida del poeta ha concluido!
                                       ¡La vida del poeta ha comenzado!

                                                                   Paco Mollá

SONETOS A LUARCA

                            III

Villa de Luarca, concha marinera,

pintada sobre la montaña y el mar.

Playas y acantilados para guardar

                                   su perla blanca sita en  la ladera. 

                                   La Pescadería y La Carril admirar,

                                   y  El Cambaral. Y desde la Atalaya,

                                   Jesús Nazareno observa  la playa

                                   para desde allí sus barcos custodiar.

                                   Destellos de luz para el navegante,

                                   su Faro desde los cantiles blanquea

                                    las tumbas de mármol, su haz rutilante.

                                   El crepúsculo en la tarde a poniente,

                                   se funde en el piélago del mar, bella áurea,

                                   para hacer Luarca hermosa y diferente.

                                  Constantino Yáñez V.

SONETOS A LUARCA

                          II

Luarca, bañada por el mar Cantábrico,                                

por la Virgen del Rosario iluminada,                       

dédalo de angostas calles empinadas,                      

pueblo insigne y bello rincón ibérico.                       

Villa  por el río Negro atravesada,                           

pequeñas playas y sus acantilados                           

donde la mar rompe. Con sus verdes prados.                      

Por El Nazareno y La Blanca mimada.                                

           

Luarca, una fuente de inspiración ingente               

para pintores, escritores y poetas.                 

Con ilustre y gran historia persistente.                                 

De rudos y laboriosos marineros                              

y de gentil y maravillosa gente                                

                                   permitid que seamos vuestros compañeros.   

                                   Constantino Yáñez V.

SONETOS A LUARCA

                            I

Está amaneciendo, escucho el trinar                                    

de pájaros y gaviotas volando,                                            

en los cantiles las olas sonando,                                           

entre el continuo rumor de la  mar.                                      

El rocío de la mañana mojando                                           

el verdoso suelo como una alfombra.                                  

¡Que bello paisaje! ¡Como me asombra!                  

Las itinerantes nubes pasando.                                

¡Añorada Asturias! ¡Patria querida!,                                   

como inmortaliza vuestro cantar.                                         

Fúlgida Luarca, nuestra preferida.                                       

Pueblo grande, hacendoso y marinero,                                

de ilustre, gentil y atareada gente,                                       

                                   ruego me admitáis vuestro compañero.     


                                  Constantino Yáñez V.    

SUFRIMIENTO

                                                     De la noche los últimos momentos 

                                                     ante la incipiente albura de la mañana

                                                     mueren y se desvanecen lánguidamente.

                                                     En el lecho con la mirada perdida,

                                                     fija en ninguna parte, obnubilada.

                 Rompe la calma una sola campana

                 que distrae mi abatido pensamiento,

                 falto del poema más dulce de mi alma.  

                 Del pasado los fugaces acontecimientos,

                 sueños, realidades, vida mundana,

                 se agolpan y confunden en mi mente. 

                 Sueño que estoy soñando. La tez lívida.

                                                    No se en que punto de la madrugada

                 me he perdido, ¿o ya era la mañana?,

                 en el piélago de los sentimientos

                 del inmenso mar de mi mente en calma.

                 Los lúgubres nimbos del pensamiento         

                 oprimen mi pecho, ¡ahora la campana!

                                                    ¡Yo, sufriendo una ansiedad inmanente!

                                                    Veo una y otra vez esa imagen vivida

                del accidente, la alegría acabada.

                ¡El golpe! ¡Carnes heridas!, insanas.

                La brusca tempestad del lamento

                brama en lo más recóndito de mi alma.

                                                   Despierto y estoy soñando, contento,

                                                   tras lo lóbrego no ha pasado nada,

                                                   mi pobre espíritu maltrecho, en calma.

                                                  Constantino Yáñez 

CUANDO YO MUERA

Muchas veces hemos hablado,

unas irónicamente, en serio otras,       

de mis deseos cuando el hado,

mi último hado, de vosotras,

para siempre me haya alejado.

Sabéis cuanto os he querido,

cuanto os quiero, es por tanto,

aunque para siempre me haya ido,

a vosotras seguiré siempre unido,

con vosotras continuaré estando.

 No derraméis lágrimas por mí,

no quiero un momento de tristeza,

recordadme lo irónico que fui,

tan feliz,  mi mayor riqueza.

¡No  lloréis cuando yo muera!

Tened en cuenta no enterrarme.

Haced  mi voluntad, incinerarme,

y en momento silente  las cenizas,

con los arreboles de la tarde,

en el inmenso mar derramarme.

Confío en que para recordarme,

no le dejéis jamás sola a ella.

En la playa podréis notarme

al placer de una buena paella.

¡No lloréis cuando yo muera!

¡No lloréis cuando yo muera!

Que no quiero llantos, ni quimeras,

ni desmoralización, si las hubiera.

Quiero vuestra felicidad, compañeras,

vuestro  recuerdo ¡cuando yo muera!.

            Constantino Yáñez. 

POETAS DE PETRER

                                          DESPERTAR

                                          Mes de abril, marco pulido,
                                          fuente de la primavera;
                                         eres como mayo florido
                                         el despertar de la tierra,
                                         el que mece los trigales
                                         con los aires de la sierra,
                                         el que despierta las viñas,
                                         de sus sueños invernales;
                                         y alegra toda campiña
                                         con los trinos de las aves.

                                        El rocío mañanero,
                                        el arrrebol vespertino,
                                        el saltear del jilguero
                                        en las copas de los pinos;
                                        el canto de ruiseñores
                                        soñando cual trovadores.
                                        El sol se baña en el río
                                        y la luna en la montaña, 
                                        las flores en la pradera
                                        y abril en la Primavera.


                                       Poema de María Navarro Segura